第二章：奶奶的怀抱，没有锁
回到老家的第二週，我发现了一条未被明言禁止的逃生路：奶奶家。
奶奶住在小镇另一头的老屋里，虽然老旧，但每个角落都散发着温暖。父母对我去奶奶家表现出复杂的默许，仿佛这是他们能给我的唯一喘息空间。
奶奶的笑容和细微关怀，像阳光穿透云层。我感到久违的安全感——在这里，没有人责怪我，也没有人监控我。
即便如此，现实仍在窗外等着我。父母偶尔探视，提醒我生活并未完全解脱。
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回老家的第二週，张家榛发现一条未被明言禁止的逃生路：回奶奶家。
奶奶住在同个小镇的另一头，一栋老旧的透天厝里。父母对她去奶奶家，表现出一种复杂的默许。或许他们觉得，九十多岁、时而清醒时而糊涂的老人家，构不成什么「不良影响」，反而能消耗掉女儿一些无处安放的时间与精力。
对张家榛而言，那二十分鐘的步行路程，是她每天唯一的、真正的「放风」。走在熟悉的巷弄，听着邻居的招呼（「阿榛回来啦！回来住比较好啦！」），风吹在脸上，她才能短暂地忘记自己是一个需要被严密监控的「问题」。
推开奶奶家那扇总是虚掩的铁门，首先迎接她的是一种时光缓慢沉淀的气味——线香、万金油、阳光晒过的棉被，还有老人身上淡淡的、乾净的皂味。这气味像一隻温柔的手，瞬间抚平她紧绷的神经。
「阿嬤？」她朝屋内唤。
客厅电视正大声播放着台语连续剧，奶奶坐在那张藤椅上，头一点一点地打着瞌睡。听到声音，她缓缓睁开眼，混浊的目光聚焦了好一会儿，脸上那些被岁月犁出的深刻皱纹，突然像被春风拂过的花瓣，舒展成一个灿烂纯粹的笑容。
「阿榛！阮阿榛转来啊！」奶奶的声音沙哑却洪亮，带着无法错认的惊喜。她总是这样，无论张家榛昨天是否来过，每一次见到，都像是久别重逢。
「是啊，阿嬤，我转来啊。」张家榛走过去，蹲在藤椅边，让奶奶那双佈满老年斑、皮肤薄得像纸却异常温暖的手，握住自己的。
奶奶的手会先摸摸她的脸，像是在确认这不是幻觉。「有吃饱未？阿嬤灶脚有绿豆汤，你去舀来吃。」然后，她的目光会变得有些困惑，看看窗外的天色，又看看张家榛，「啊你今日无上班喔？」
「无啦，阿嬤，我转来住，以后常常来陪你。」张家榛总是耐心地重复。
「转来住好，转来住好。」奶奶笑瞇了眼，紧紧攥着她的手不放，「住叨位？啊你阿母有煮乎你吃无？伊若无，你来阿嬤这吃，阿嬤煮麵乎你吃。」
这样颠三倒四、重复无数次的对话，对张家榛来说，却是世上最治癒的音乐。在这里，没有「三十万」的债务阴影，没有「让我们失望」的沉重指责，没有必须检查的手机和不能上锁的房门。奶奶的世界很小，小到只装得下「阿榛有没有吃饱」、「穿得暖不暖」这几件事。她的爱，是最原始、最不求回报的那种——仅仅因为你是「阿榛」，所以她爱你。
奶奶的客厅成了张家榛的避难所。她会陪奶奶看那些剧情夸张的连续剧，奶奶一边看一边骂里面的坏人，有时又为苦命女主角掉几滴眼泪，然后转头问张家榛：「这个查某囝仔甘唔可怜？」张家榛就笑着附和：「足可怜喔。」祖孙俩可以这样度过一整个平静的下午。
奶奶记忆的拼图是碎裂的。有时她会突然问：「啊你阿公去溪边钓鱼，转来未？」（阿公已过世二十多年。）有时她会指着电视里年轻的演员，说：「你小汉的时阵，就像伊这款，足古锥。」更多时候，她只是静静握着张家榛的手，看着她，眼神里有一种穿越时光雾靄的澄澈疼爱。